Il y a des mémoires qui ne vivent pas dans les mots.
Elles sont dans les racines, dans les gestes, dans les silences…
dans cette terre que l’on porte en soi sans toujours savoir d’où elle vient.
L’olivier se souvient.
Il se souvient des mains qui l’ont touché,
des générations qui sont passées sous ses branches,
des histoires déposées dans son écorce,
des blessures… mais aussi de l’amour qui leur a survécu.
Au centre, une femme écoute.
Elle ne regarde pas le monde.
Elle l’écoute autrement.
Les oiseaux viennent à elle,
les branches la traversent,
la lumière l’entoure…
et quelque chose s’ouvre.
Une fenêtre.
Peut-être une fenêtre vers une mémoire oubliée.
Peut-être simplement une fenêtre vers soi.
Et dans cet espace silencieux,
Fleur est là.
Pas pour parler à ma place,
mais pour me rappeler d’écouter
ce que je ressens avant de chercher à comprendre.
Alors je découvre que certaines portes ne s’ouvrent pas avec les mains.
Elles s’ouvrent lorsque l’on cesse de chercher la réponse
et que l’on accepte simplement de recevoir.
L’olivier garde la mémoire.
La femme garde le silence.
La lumière ouvre le passage.
Et moi, je me tiens entre les deux…
dans cette nouvelle fenêtre
où je commence à voir autrement.
Je croyais peindre la mémoire de l’olivier… peut-être étais-je simplement en train d’ouvrir une fenêtre vers la mienne.
