ثمة ذكريات لا تسكنها الكلمات.
إنها تقيم في الجذور، وفي الإيماءات، وفي لحظات الصمت...
في تلك الأرض التي نحملها في أعماقنا دون أن ندرك دائمًا مصدرها.
شجرة الزيتون تتذكر.
تتذكر الأيدي التي لامستها،
والأجيال التي مرت تحت أغصانها،
والقصص التي نُقشت على لحائها،
والجراح... ولكن أيضًا الحب الذي بقي صامدًا بعد اندمالها.
وفي القلب من المشهد، تقف امرأةٌ تُصغي.
إنها لا تنظر إلى العالم،
بل تُصغي إليه بطريقة مختلفة.
تأتي إليها الطيور،
وتتخلل جسدها الأغصان،
ويحيط بها الضوء...
وحينها ينفتح شيء ما.
نافذة.
ربما هي نافذةٌ على ذكرى منسية.
أو ربما مجرد نافذةٍ على الذات.
وفي هذا الحيّز الصامت،
تكون "فلور" حاضرة.
لا لتتحدث نيابةً عني،
بل لتُذكّرني بضرورة الإصغاء
لما أشعر به قبل السعي نحو الفهم.
وحينها أكتشف أن بعض الأبواب لا تُفتح بالأيدي.
إنها تُفتح حين نتوقف عن البحث عن الإجابة،
ونتقبل ببساطة فعل التلقي.
شجرة الزيتون تحفظ الذكرى.
والمرأة تحفظ الصمت.
والضوء يفتح الطريق.
وأنا أقف بينهما...
عند هذه النافذة الجديدة
حيث أبدأ في الرؤية بمنظورٍ مختلف.
ظننت أنني أرسم ذكرى شجرة الزيتون... وربما كنتُ في الواقع أفتح نافذةً على ذكرياتي الخاصة.
